Ars Moriendi

HE NACIDO

2008-03-20T09:04:00.000-07:00

La vida, vida. Enhebra la amplitud
De mis desarropadas extensiones.
De aquí procede el nombre de la Tierra,
La Tierra que palpita, gime y sangra,
Que mancha los rincones más recónditos ,
Que alcanza y tiñe el mineral del alma.

La vida que pregunta que es la vida,
Que se recobra al eco y se despierta
Consciente de su ser y su importancia.

Porque he nacido al día que se extiende,
En las aladas rosas del almendro.
Porque arden mis pulmones por la miel
Dorada de los pálidos cerezos.
Porque he resucitado con las flores
En la maldita hierba de los versos.

¡oh, resurrecta y verde primavera!
La vida, Vida, ha vuelto a su palabra:
el cauce de la música olorosa

Enjuga hasta el azul de las montañas.

Notas para un Diario I

2008-03-17T17:45:00.000-07:00

Vivo el 17 de Marzo de 2008. He gastado esta fecha exacta inconscientemente, y no me arrepiento. Volvía de Madrid en autobús. El sol de la tarde se repartía espléndidamente entre las desmenuzadas nubes. Aquellos sensuales y voluptuosos cúmulos cubrían el cuerpo dorado y divino del sol, como las prostitutas de Hamburgo cubren y descubren su cuerpo cuajado de sombras y claroscuros, para despertar el deseo de los ebrios marineros condenados por tan certero canto, a través de los despabilados cristales.

Acababa de salir del cine, Herido por una película desoladora y trágicamente realista. “Los Falsificadores” Aquellos judíos privilegiados (si es que puede emplearse esta palabra en aquel infierno) que financiaban al III Reich desde Sachsenhausen.

Todo el poderío de ese nombre extraño, de ese lugar maldito entre los lugares, no me estremecería tan profundamente si yo mismo no hubiese profanado aquella tierra regada con la sangre de los mártires.

¡Que abyecta e imperdonable criatura se siente el ser humano ante tal valor, tantas veces silenciado en la masa inefable! No se donde reside , ni para que sirve la gloria de las criaturas muertas, pero esta noche, quiero dedicar el silencio de mi desarropada soledad , la bóveda de mi corazón impulsivo y confuso, a todos los héroes de la existencia cotidiana, que sufrieron persecución y muerte durante la II Guerra Mundial.

Tantas calaveras estercolan los verdes campos de mi vieja Europa, tantos cuerpos privados de esperanza que carecen de prole que los recuerde para la eternidad …

Esto me ha traído a la mente unos versos de mi amado Rimbaud:
“Si alguna agua de Europa deseo, es la charca
Negra y fría en la que, hacia el crepúsculo perfumado
Un niño se agacha radiante de tristeza, y bota
Un barquito frágil como una mariposa de mayo.”

Antes que la sala de cine, recorrí las estancias del moderno CaixaForum. Llegué hacia las diez y media, calculo. De entre el puñado de obras modernas que mastiqué sin entusiasmo, la que despertó más interés en mi fue un lienzo alegórico de la estancia de Rimbaud en el desierto de Abisinia. Podría describir el sentimiento que desarrolló en mi tal expropiación del que hasta entonces había tomado como el cantor íntimo y cabalístico de mis lecturas sonámbulas.

Tengo poco más que decir. Me vence el sueño. Concluí “El Extranjero” de Camus , y me dejó el sedimento vago de un deseo. Si, un deseo de escribir una novela psicológica, bajo el candil de Raskolnikov y otros míticos atormentados.

Fotografié por segunda vez todas las esculturas de Igor Mitoraj, auscultándolas entusiasmado como si jamás las hubiera visto. Son Maravillosas. Me dedicaré en otro momento a diagnosticar los chirridos y tambores clásicos que fermentan.

No pude evitar volver a gastar el dinero en libros. Supongo que es una inversión, o al menos eso asume mi alma para no sentirse asquerosamente burguesa y consumista. Compré un libro sobre la pintura de Lucian Freud, mi gran inspiración pictórica, un ensayo muy completo sobre arquitectura y sobre todo lo anterior, suplí una de las graves carencias de mi biblioteca personal: La Divina Comedia.

La noche del 17 al 18 de Marzo me verá abstraerme entre la ardiente tipografía del Infierno.

El Maestro - Poemas en Prosa

2008-03-11T14:07:00.000-07:00

Acomete los trayectos con las manos atadas a la espalda. Su grueso tronco y su porte se parecen , pues, a los mustios girasoles en un día nublado. Su lumbre duerme hoy lejos de aquí, como he podido conocer, tras muchos montes y muchos años, en la verdura fresca de la juventud y del norte. ¡Que dolorosa nostalgia del destierro, atada con sus manos, a su espalda! ¡Que dolor de grafías que sangran en sus pensamientos ocultos y torrenciales!

La imagen de su barba noble, de su barba santa, respetuosamente inclinada ante la inmensidad de algún texto, sale al encuentro de su nombre, impreso en la memoria.
¡Cuántos océanos se habrán derramado por el cristal de sus gafas!¡cuántos más por el brillo circunvalatorio de sus ojos!

No. Los líquenes y los musgos de su calle en invierno, no le hacen justicia. No. La vida es demasiado estrecha para discurrir en dos flujos temporales y él lo sabe; la vida y la muerte son un mismo golpe.

¡Que sabio y desmesurado me parece, aquel hombre que camina con la vida atada, con sus manos, a su espalda!

Aquel hombre, que sedujo en la viscosidad de una lengua viva, la gloria de los poetas latinos. ¡Que fragor de arcaicos tambores, de bronces clásicos y pulidos, de mármoles descoloridos y mitos salvajes y dislocados!
¡Que hervor de sangre esconde, y solo regala, profiriendo en palabras procelosas a sus más allegados!

Que silencio, a la orilla del mar, atado con sus manos, a su espalda.

Aquel hombre que camina, ahogándose en el ser de su otro, aquel hombre que tanto desconozco como admiro, y que camina con una sonrisa afable, que sospecho máscara de los abismos que el lenguaje no alcanza: ese hombre es la niebla que prolonga sus raíces en la noche estampada.

El triunfal deshielo, de los inviernos crudos de la posguerra, rindió sus lágrimas a su atormentado acento .
Tiene su aliento la humedad que precipita la tromba, el desconsolado don del hijo del trueno, la profunda y resonante vibración que haría encogerse conmovido al mismo dios de los infiernos. ¡Descubríos ante él!

Cuando la noche abarca la extensión de mi incómoda mirada, corrompida en multitud de sombras que acometen su topografía en poliedros dislocados y figuras planas, ¡Cuánto me angustia contemplar los laberintos humanos!

Las calles obscenamente anaranjadas por la luz eléctrica de las farolas, me conducen estúpidamente, y yo ,que me arrastro por las calzadas que no barre la bondad de ningún Dios, dedico la poca divinidad que pueda residir en mis manos al maestro que me enseño tanto y del que se tan poco.

NIEBLA

2008-01-13T15:08:00.000-08:00

Vi a la niebla bebiendo en el estanque
Tal y como gustaba hacerlo al cisne.
Lamenté de verdad que el imposible
Suscitara un consuelo semejante.

Los violentos olivos eran hambre
De su ser, solo sombras sin perfiles,
Solo espuma difusa e indefinible,
Ofuscada en sus perlas y en sus aires.

En la fuente vidriosa de las lágrimas
Nos veremos, que ya no vienen solas
Las imágenes santas del invierno,

Han pasado deprisa tantas páginas,
Que en las ciénagas del dolor me toca
Enterrar la alegría de otro tiempo.

Ante la Tumba de César

2007-12-27T15:19:00.000-08:00

Velan claveles tu lápida,
Tu epitafio lame pétalos
De coral embravecido.

Estrechas un horizonte
De lombrices en tu cráneo,

No escuchas más que el sonido
De las alcobas vacías.

Si retumba tu osamenta
Atravesada de asfalto,

Si recogen de tu lengua
Polvorientos epigramas,

Recuerda, César, la Galia
Que arrasaste tras tu paso.

No me importa que te llames
Napoleón o Adolfo Hitler,

Ya solo importan las madres
Que oscurecen de dolor
Al ver morir a sus hijos,

Al ver morir a sus hijos.

La tierra misma retuerce
El rostro de las montañas,

Los campos tiznados de odio.

Los ríos salvajemente
Violados por tu codicia.

Escarbo entre mis entrañas
Y te encuentro en mi nombre.

Santificando el poder,
El crimen y la violencia.

Y me repugno de todo
Cuanto yo podría ser,
César de orgullo metálico.

Hijo y padre de cuchillos.

Que te engullan los gusanos,
Que te repudien los niños
Y cicatrice la Tierra
En tu olvido, para siempre.

Repudio el Triunvirato,
Ni en dioses, reyes, tribunos,
Presidentes, comisarios,
Ni en profetas ni en políticos,
Tengo dominante alguno.

En la libertad tengo puesto,
César, alegría y pena,
Espíritu y corazón,
Gloria, trabajo y miseria.

Con el sudor de tus hombres,
El yugo de tus esclavos,
El arrojo del soldado
Que no entiende de fronteras,
Queda expropiado el laurel
Y elevada a las estrellas
Que la humanidad comparte,
La arcada de la victoria.

Y no importa la bandera,
Roja, negra o amarilla
Si sirve para hermanar
La esperanza de los hombres.

Ahí reside la gloria,
Cesar, miles de kilómetros
Por encima de tus huesos.

En un lugar donde el álamo
Monocorde de tus dedos
Jamás podrá arraigarse.

Solo te admiro a la carga,
Asumiendo el Estigio
Como un nuevo Rubicón.
Encabezando la legión
De las animas esclavas.

Adiós, Cayo Julio César,
Ante la hiedra que te cura,
Solo puedo abrazarte.

La Náusea

2007-12-11T14:15:00.000-08:00

La lucidez de un solo instante basta
Para anegar de angustia los segundos;
Nací a los siglos en aquel estado,
En la concavidad del abandono,
Bajo el acecho de infinitos filos
Clavados sobre mí como ojos gélidos.

Existo, piel y número, respiro
Desmadejando sombras inconexas,
Que se alzan, vuelan y huyen de mi ser,
Que arremolinan florecientes sombras.

Existo para el tiempo de la muerte,
Existo alrededor de mis contornos,
Vibrando, orbito en torno al día de hoy
Descargo en él mi furia y mi lamento;
Araño el horizonte de lo puro,
Elevo el estandarte de lo eterno,
Decaigo en la tormenta de la duda,
Despierto cada vez con más esfuerzo.

Avanzo a manotazos en la noche,
Penetro a tientas en su negro cuerpo,
Redoblo mis zancadas diluidas,
Retina dislocada en brillos ciegos,

Las torres inquebrantables del ayer,
Imperdonablemente perseguidas,
Arena y sombra, océano sin márgenes
Donde cobija el corazón sus ruinas.

Aquí, en la asfixia nauseabunda, yo,
De la materia del escalofrío,
Desnudo los caminos de la angustia,
Repleto el cráneo de enfermizas flores,
Destilo fantasías y destinos,
Para aplastarlos todos contra el vientre.

Ato mis huesos al helado mármol
Ahondo en la esbeltez amoratada,
Entre la mano amable del bolsillo
Y el beso cálido de la bufanda.

¡Sombras! Cubridme y disolverme,
Llevadme en vuestro negro abrazo,
Poned en las garganta del invierno
Por hoy, por siempre
El último de mis fúnebres cisnes.

DÉDALO

2007-09-29T15:52:00.000-07:00

En la espiral converge la tormenta,
Allí donde oscurecen como labios,
Unas alas gravísimas de olvido.

El aire se desploma en mi costado
Me digiere en la cruz de su mandíbula
Me embarca entre la bruma de su abrazo.

En las concavidades de la noche,
Sin señal que me ayude a levantarme,
Siento un cuerpo de luna que me mira,
temblando ruborosa por los charcos.

Cerrar los ojos, descontrola un río
Acariciando sus caderas de agua,
Sus lenguas incorpóreas, su dolor,
su rostro, siempre igualmente distinto

Despertar, soterrado por la altura
Que mutila mi gesto más valiente,
Es ceder al olvido los deseos
Que encamisan mi cielo de esperanza.

Es arrojarse ante las circunstancias
Que golpean inexorablemente.
Anticiparse a la humedad terrosa
en la hondura sombría de la tumba.

En el perfil de la alborada espera
Una última línea de victoria.

Una pregunta de mi boca hambrienta,
Mordiendo ferozmente los recodos.

Hoy, solo se adivina entre la bruma,
Que no existe respuesta en el deseo
Ni existe un cuerpo limpio de tormentas.

Solo Existen las ruinas de los hombres,
Corroídas por amores que no fueron,
Sino espejo de la desesperanza.

Solo existen murallas derruidas,
Solo transcienden huesos agrietados,
Por los que palpitó la carne joven.

Ya se olvida el murmullo de la sangre
Y solo se conoce el hastío
que prevalece sobre los fracasos.

Por los sueños que cuelgan de los dientes
Calcáreos de la historia, Soy un Hombre
A la deriva de la inercia acúatica,

Soy un pez entre sabanas de luna
Como un vaso ondulante de misterio,
Naciendo cada día que regresa,
Rodando por tu nombre y por tu cuerpo.

Soy quien siempre estará contigo, amándote,
Así lo siento, Delia, y me atormento,
Buscándote en los besos que no han sido,
Mas que palomas trémulas perdiéndose.

EL LIBRO DE LOS MUERTOS

2007-09-22T17:09:00.000-07:00

Se abrirán las montañas vomitando
Incandescentes riadas de su sangre.
Las nubes bajarán del norte eléctrico
Para alcanzarnos con precisa furia.

Cuando se haya olvidado el agua fresca
Y nuestro cuerpo cese de orinar
¿Qué beberéis esclavos de sutej?

Recorreréis en vano los desiertos
Buscando a quien pudiera alimentaros
Y seréis alimento de la muerte.

Lloriquearéis al ser conscientes del hades,
Arañareis los huecos de vuestros órganos
Palpitando en el plato de la métrica.

Por que cuando sintáis reptar un húmedo
Y largo escalofrío, olvidad,
Olvidad el color de la esperanza.

MITOLOGIA DEL BIG BANG

2007-09-16T12:48:00.000-07:00

Una única y vibrante nota, que era
Toda la complejidad que se puede
Desglosar de su significado último,
Deslumbro la penumbra del espacio,
E invitó a la unidad de las moléculas,
Elevando el epicentro de su alma.

En la primera noche de la vida,
Toda la inmensidad imaginable,
Se redujo y amplió en una nota.

Así alfa y omega se reconocieron,
En los intestinos de una grafía.
E incluso la materia se igualó,
A todo aquello que estaba por ser
Y que esperaba en un tiempo lejano.

Luego se desenfrenó la apoteosis,
Y en un éxtasis cósmico, explotó,
Diseminando el numen infinito
Por los confines del nuevo universo.

Y así aprendieron a andar los principios,
Y a caer los finales primogénitos.
Así iban discurriendo los procesos
Cuando la vida hizo acto de presencia.

Esta es la historia del vino galáctico,
Que embriaga los sentidos de los hombres,
En su eterno divagar sin medida.

GALA

2007-09-08T14:23:00.000-07:00

Purificas mi espíritu intranquilo,
Sumergida en las aguas cristalinas
Que manan de tus labios entreabiertos.

La transparencia inmaterial nos mece
Suspendidos en sus ojos eternos
¡No me despiertes de este sueño afable!
Dame el cristal de tu mano, nademos.

Mira, aquí no se dividen las perlas
Como dentaduras artificiales.

No existen gotas de agua bajo el mar,
No envilecen los grises la luz pura.

¡Que hermoso recuerdo comparto a solas!
Mañana despertaré ante tu rostro,
Y no podremos sonreírnos. ¡Lástima!

La altura de tu cara evocadora
Haría estremecerse a los arcángeles,
¡Que oscura pena de guitarras roncas!
El cielo muriendo por desnudar
Los humeantes suspiros de tu boca,
Y tu: ofuscada con tus cisnes de humo.

Mataremos la conciencia imperante,
Seremos náufragos entre los sueños
Si tu libertad, sollozante en trenes,
Alumbra tu estela profetizada.

Ya naufragamos en la hierba mullida,
Una noche brumosa de un invierno
En que desenterrabas a Aristóteles.

Bajo la supervisión de la lumbre,
iluminabas tu mente y tus labios.

Desde entonces no cesas de asombrarme,
Apareciendo y desapareciendo,
Al galope de un reloj amansado,
Que pareces manejar con tu magia.

Tu no eres de este mundo ¡Reconócelo!
Solitaria y libre como la alondra
Siempre pareces llevar tu universo
Girando en torno a tu estela flexible.

No te buscaré jamás entre sábanas,
Ni entre besos de metal pesado y húmedo,
Te amo como la luz nerviosa y trémula
Que ilumina el ámbar del ron añejo,
Como la llama breve de la vela,
Como el otoño triste y pasajero,
Así te amo esta noche, Compañera.

Dos Poemas

2007-08-21T05:06:00.000-07:00

Hoy despierto al cielo de la conciencia,

en lienzo turbio, negro de penumbra,

con la voz perdida de los que fueron

Reflejos de la noche sin estrellas.

Hoy amparo en mi voluntad titánica

este silencio, nervioso de homigas,

Un silencio que reservo al futuro,

Futuro de mi muerte distraída.

Morir es fácil como el agua limpia,

Solo un sorbo de sangre derramada,

para el alma yerma y la carne fría.

Lo difícil es vivir bajo estrellas

de ondulante apariencia y geografía;

cegada por la vida, mi alma hambrienta.

A tientas con un pincel mutilado
Ciego homero de las rotas esquinas,
Voy buscando el mar en las ratoneras
Tibio de carne ya que no de vida.

Encontrad al hombre por su costado,
Carpintera la lanza en la que anida
El furor de su grito emocionado
Y su razón amada, en la pupila.

Benditas sean las mujeres tibias,
Y los hombres de aliento sofocado,
Benditos el beso y el vaso en que habitan.

No dudará el brazo ante la embestida,
Con la cabeza alta y el bronce afilado
Voy a la muerte sin miedo a la vida.

Parias de la Tierra ( 3ª Parte)

2007-08-21T05:01:00.000-07:00

Tanto embargaban a Matías las emociones desatadas que cuando llegaron a casa de Purificación, el pobre anciano no pudo recordar nada de lo que hubieron hablado por el camino.
Bosquejó que debió de hacerla partícipe de su desesperación, debió de hablarle del desalojo, y de cómo antes de recibir ningún tipo de explicación se había visto arrojado a la calle. Si, algo así debió de haberla dicho, y por eso ella le conducía ahora a su casa.
-El ascensor se ha averiado, tendremos que subir por las escaleras. Pero no se preocupe Matías, que solo es un piso.
Mientras ascendía pesadamente por la estrechez de los escalones, pulidos durante años -tal vez siglos- por el trabajo de un numero incógnito de zapatos, el anciano tuvo tiempo de tomar conciencia de la nueva situación que se le planteaba.
Ahora que había encontrado un sitio donde refugiarse, se preguntaba porqué Pura le había acogido tan generosamente. No recordaba Matías signos de incomodo ni de malestar en la propuesta de aquella vieja conocida. Su sinceridad le tranquilizaba, le liberaba de un gran peso indefinible.
Realmente, no llegó a comprender que impulsó a Purificación Delgado, si fue solidaridad, compasión de un anciano vagabundo o si fueron verdaderamente rescoldos de amistad. Ya dicho, realmente no le importaba en ese momento.
Llegaron a su puerta y Pura abrió con la facilidad de lo cotidiano.

-Siéntese aquí que voy a avisar a mi marido.
Se dejó caer sobre un sillón, mientras Pura se alejaba por el pasillo.
No recordaba que estuviera casada.
-Una lástima tener que molestar también a un hombre que no le conocía de nada-pensó, pero el instinto de supervivencia salió al paso de la compasión- Malditos remordimientos, van a impedir a este anciano estar en paz tanto fuera como dentro de la calle.-
Se oía música procedente del interior de la casa, música clasica, tapizando la conversación que mantenían marido y mujer.
-Discuten por mi causa-
El peso de la culpa volvió a encorvar su espíritu.
Cerró los ojos, y todo se le deshizo en bruma a su alrededor: el tacto del sillón, la resistencia que este ofrecía al peso de su cuerpo, el suelo, todo. Creyó flotar en el aire durante un instante, pero la conciencia resucito al tercer nanosegundo. Estaba realmente cansado, lo mejor sería que durmiese un poco y luego se marchara, ¿pero a donde?
Ruido de Pasos, se apaga la música.
-Matías, este es Julián, mi marido-
La compostura le impulsó a desembarazarse rápidamente del sueño, comenzó a incorporarse, pero su esfuerzo debió de resultarle tan torpe a Pura que se lanzó sobre él para ayudarle.
-Gracias, gracias. Encantado …- masculló entre dientes al estrecharle la mano.
Julián era un hombre corpulento, de aspecto saludable, vestido con un yérsey rojo de lana. La primera palabra que evocó al verle fue “correcto”, era un hombre “correcto” al que seguramente no podría reprochársele nada.
-Descanse hombre, que estará cansado-sugirió cortésmente, con un chorro de voz que le resultó agresiva por su potencia sobrenatural.
No quiso esforzarse en aparentar que no ansiaba descansar y volvió a arrojarse al sillón. Realmente, los saludos no eran más que un tramite forzoso, un tramite obligado en las relaciones de aquella jungla humana, en la que todo el mundo guardaba las apariencias como si realmente, todo fuera correctamente organizado y justo.
Solo con contemplar su rostro, Matías comprendió lo incomodo de su situación en la casa. Seguramente Pura habría intercedido por él frente aquel oso. ¿Y que le podía espetar? Era natural que el macho dominante defendiera su cueva de la injerencia de otros, la compasión no emana de forma esporádica en la conducta animal. No hay sitio para la compasión en el reino natural, pero claro, con su yérsey y su música clásica, Julián se esforzaría hasta la saciedad en demostrar su comportamiento “correcto”.

Parias de la Tierra ( 2ª Parte)

2007-08-20T04:40:00.000-07:00

Aquí os dejo esta continuación de la publicación anterior, solo espero que sea de vuestro agrado y encontreis en ella algo bueno de lo que podais serviros. Solo deciros que no la he revisado mucho y que me gustaría que todo fallo que apreciaseis, recomendacion y demás fuera puntualizado en los comentarios. Sin más, un saludo.

GORKIN

Le siguió otro lapso de tiempo indefinido, pasando indiferente como una nube disforme y yerma.
Cuando quiso constatarse de lo que había más allá de su gacha cabeza casi se dio de bruces con una pareja de policias.
-¿álgun problema caballero?
Negó casi inconscientemente con la cabeza y continuó su camino esquivándoles. Nunca le habían gustado la Guardia Civil, ni la Policía, ni nada parecido; conocía sus tretas y su doble moral, o al menos, creía haberla conocido.
-Claro, que ya no son lo que era- pensó frenando su paso.- Podría pedirles consejo, quizás sepan que hacer en estos casos, esto que me pasa es una injusticia, ¡Yo! Que tanto he luchado y sufrido en esa casa, ¡Por esa casa! Arrojado a la calle como un galgo con las patas rotas …
¿y qué? ¿Qué es lo que deseaba conseguir? ¿Qué le lleven a un albergue mugriento, donde borrachos, drogadictos y demás chusma le robaran hasta el alma?¡No!¡Desde luego que no!
Vagaría por las infinitas calles de la ciudad, llamaría puerta por puerta, pero jamás vendería la poca dignidad que conservaban sus canas.
Paso a paso fue dejando atrás el día; las farolas se encendieron -de manera tímida primero- a lomos de un escalofrío vertebral que recorrió las calles.
Pero esta anécdota puntual no hizo variar el rumbo de Matías Noguer, quien, se vió inconscientemente recorriendo una calles llenas de recuerdos pasados, con sus vasos de felicidad y sus mares de fantasmas.
Reconoció los portales atravesados, en un remoto tiempo inaccesible para su alma cansada , en los que palidecía el olor de otros hombres, que, como personajes secundarios, le habían acompañado durante un breve lapso de su tiempo.
Ni siquiera sopesó la idea de atravesar de nuevo los penosos umbrales. Continuó su viaje sin destino con sus recuerdos enterrados por equipaje.
¿Y ahora en quien?¿en quien puedo confiar? El cansancio despuntaba haciendo mella en su pensamiento; solo el instinto de supervivencia parecía latir inequívoco bajo aquella confusión cutánea e impura.
Inesperadamente, un destello mayor que el de las farolas, deslumbró el horizonte de su espíritu.
Allí, delante suyo, había un rostro conocido, un rostro inconfundible a pesar de la huella cruel de los años. No le costó mucho reconocerla, era Purificación Delgado, “Pura” en otros tiempos.
Su presencia encendió como un fósforo la esperanza. Obnubilado por aquella venida salvadora, Matías no encontró lugar para meditar lo correcto de su propia presencia, ni de su atuendo, ni de la situación, ni de nada. Simplemente, se lanzó a su encuentro.
-¡¿Pura?!Purificación Delgado ¿Eres tú?-
Aquella mujer, cuyas facciones aún dejaban entrever una sombra de su anterior belleza, miraba, con una mezcla de miedo y extrañeza en los ojos, al andrajoso individuo que la nombraba.
-¿Quién es usted?
-Matías, Matías Noguer ¿No se acuerda de mi?Como una luz instantánea la comprensión iluminó la faz de Dolores.
-Claro que me acuerdo, hombre. Venga conmigo-

Parias de la Tierra

2007-08-14T03:31:00.000-07:00

Hace tiempo que quería escribir algo así como una novela o un relato novelado de corta extensión. Hoy he comenzado a hacerlo y os pediría que lo leyerais y me comentarais vuestra sincera opinión. Gracias de Antemano.

GORKIN

Aquella fue su primera noche a la intemperie.
Arrojado por una orden judicial, que, a todas luces, le parecía falta de lógica y de sentido, vagó sin rumbo por las calles, como esperando que el tiempo se llevara el sufrimiento de su corazón y lo cubriera de calor y esperanzas.
Pero pasaron las horas, quedándose en sus doloridos pies. A cada instante que lamentaba en su camino infinito comprendía que estaba cada vez más lejos de encontrar un desenlace justo a su tragedia.
Por que él era justo, si, de eso estaba absolutamente seguro, como si algún mecanismo defensivo de su cerebro le impidiera, si quiera imaginar, que él no estaba en lo cierto.
Aquello era una injusticia, si, una injusticia. Otra como tantas otras en su vida, pero la vida no compone los golpes siempre de igual manera, porque Matías Noguer ya no era el vigoroso joven de antaño, ni se rodeaba de compañeros de voluntad firme y sed de justicia, ni en los aires de las calles se respiraba el aire de otro tiempo, ni la sangre de los hombres hervía con la misma fuerza.
Si Matías Noguer, mirara ahora a un hombre a los ojos, con la determinación del que nada tiene que perder, si le mirara fijamente y le pidiera: “Ayúdame compañero”, ¿Quién se detendría a partir en dos su abrigo, en desenlazar su bufanda y dársela sin más?
-¿No es verdad…- Pensaba tristemente Matías- que este hombre de hoy en las calles, el que se engalana como un pavo real por el simple placer de la apariencia, el que se dirige directo a comprar en la ciudad su felicidad y la de toda su familia a golpe de talón y tarjeta de crédito, No es verdad que cuando le pidiera de hombre a hombre, con una relación recíproca que él jamás habría experimentado, que me ayudara , que me tendiese su corazón generoso, se apartaría de mi asqueado por mi aspecto tan miserablemente humano y me lanzaría los despojos que le sobran de aparcar su lujoso coche en un caro aparcamiento, de tomarse un café en una elegante cafetería o de comprarle a su mimada hijita el último capricho del que se enamoró?
-Si. Es muy probable que así fuera-
Agachó su ajada cabeza y continuó por las bulliciosas calles. Quizás, el hombre ha sido siempre igual de egoísta, igual de mezquino, igual de ruín y los hombre de buena voluntad no pueden sino engañarse con que el mundo va a peor, para soñar con que el corazón del hombre dirá “BASTA” y la razón humana y el amor domine las relaciones sociales en una primavera soñada que no llega.
Este pensamiento le dejo un amargo rastro, y decidió no pensar durante un tiempo y limitarse a buscar un sitio donde dormir.
Encontró un hombre barriendo la suciedad de la entrada a un edificio de viviendas, era una casa hermosa y amplia con un portal enorme, de altos techos, diseñado seguramente, para que los primeros propietarios guardaran sus carruajes.
Se atusó los encanecidos cabellos y comprobó que gastaba barba de un par de días. Intentó burdamente disimular su mal aspecto y se dirigió al portal.
El hombre se irguió y le miró con malos ojos. Matías supo ya cual sería la respuesta a cualquier tentativa con aquel hombre, así que viró sus pasos y continuó la marcha.

Poema derramado sobre el libro de Matemáticas

2007-08-13T13:09:00.001-07:00

Ojalá, ojalá fuera tan fácil
Desenredar las leyes que me atrapan.
Ojalá dejaran transcribirse
Por la mano enteriza del filósofo
y su luz de síntesis cirujana.

Ojalá, ojala fuera tan fácil;

Pero no: las verdades siempre escapan
Como arañas desatadas de sombras,
Heridas de penumbra derramada.

Ojalá, por los siglos de los siglos.

Ojalá en las puertas nunca atravesadas.

Y en sus ciegos dinteles: ojalá.

Ojalá, ojalá fuera tan fácil,
Mariposas que han sido y no serán
Un resplandor pasajero de olvido,
Un olvido de fuego y nada más.

Premonición Desesperada

2007-07-30T09:51:00.000-07:00

Te dejaré mis ultimas palabras
En el latido del viento inequívoco
Y de la rosa inefable. Iré
A donde solo unos pocos han ido
Para anegar de vida los desiertos.

Yo sufro como Ulises y deambulo
Por el seco mar de un mundo sin dioses.
¿¡Quien me esperará en la orilla postrera!?
¡Decidme hermanos!¿Quién me esperará?

Me aferro a ser lo que amo -y así ser mucho-
Y cuando me hunda la desesperanza
Habitar en los restos de Ginebra
Sin formas ni razones generales.

Pero esa Cárcel luminosa y pura
Reflejada en los cristales pasados
No sacia esta sed testamentaria.

Me aferro al alcohol vivo de tu boca
Al aroma oriental de tu presencia,
A las variables valientes de vida
Que elevan el puño contra la muerte
¡ Y viven al fin! Sin miedo a perder.

Solo aterrado por la metafísica
Solo acechado por los relojes. Puede
En fuga constante por la locura
¡En búsqueda asfixiante por la vida!
¡¡Tu Nombre-fin!! Clavárseme en las sienes.

Fábula Humana

2007-07-29T07:43:00.000-07:00

Yo creo en la naturaleza intrínsicamente sintetizadora del ser humano.

Me encuentro frente al goteo inequívoco de un grifo mal cerrado,
no necesito creer que la proxima gota de agua va a caer para que suceda,
una gota cae, y otra la sigue antes de que me conciencie de todo lo que significa.

Es una gota inútil, todas son gotas deleznables. Nacen para desperdiciarse.

Mueren para darse al mar, mueren para renacer y morir de nuevo.

Cierro el grifo, Yo.

De un modo absolutamente megalómano, Yo, Cierro el grifo.

Como si se tratara de una decision salomónica, las gotas de agua no se atreven a mirarme.

Pero yo si las miro.

Yo, el amo, ellas, esclavas de mi mente y de mi espiritu creador.
Establezco una relacion inerte, frente al amor recíproco.

Impongo la ley del mas fuerte; yo, tirano del lavabo.
Ahora pongo rostro a cada gota que controlo. Yo decido, ellas viven, cumplen su función vital.

Ellas viven, yo vivo.

Me levanto y me voy.

Ya he tenido suficiente por hoy. No más fabulas humanas, no mas grifos humanos.

De Profundis

2007-07-23T09:24:00.000-07:00

"Yo a ti solo esto he de decirte aún: no le tengas miedo ninguno al pasado. Si los hombres te dicen que el pasado no se puede cambiar, no los creas: el pasado, el presente y el futuro para Dios, ante quien debiéramos esforzarnos en vivir, no son sino un instante. El tiempo y el espacio, la sucesion y la extensión, no son sino relaciones casuales de ideas, que la imaginacion puede transpasar para moverse libremente en el terreno de las existencias ideales. Y las cosas son igualmente, con arreglo a su esencia, lo que nos place que sean."

-Oscar Wilde-

Fabula del Reloj de Arena

2007-07-21T07:49:00.000-07:00

(Sombra del Verano)

Toda tu espalda de arena sin mi

llora el tiempo que tu cintura sueña.

Todo el hambre que recoge en su ramo
envenena la copa de mi deseo.

Por que han encerrado el desierto en traje

de piel luminosa. Han recogido

la sonora semilla de tu fuego,

Y te han abierto, te han derramado, amor

sobre el ocaso de la primavera.

Así que abrázame, para sentirte

pasando lentamente entre mis dedos.

Déjame abrirte mi alma atormentada

por el rumor quejumbroso del mar.

(...)

Las palabras puras se disolvieron

en la marea unánime del vino,

Entonces el verbo fue madrugada,

Humo de cisnes hambrientos de formas.